Как известно, Лён в моем исполнении стихов не пишет. 
А я пишу. Раз так лет в 10.
Сорок искренних лет
Пролетело под знаком любви.
Я, наверно, счастливец -
Но только, увы, не обучен
Обращаться со счастьем.
Браслетик запястье сдавил.
Где-то порох взорвался.
А мир все равно не изучен.
Почему я не сплю?
Мягко светит волшебный экран.
Рядом кошка сопит,
Удивительно серая ночью.
И пропавшие шрамы
Позабытых и прожитых ран
Наполняются кровью
И память собою морочат.
Я учусь быть счастливым.
Уже научился почти.
Растворяюсь в делах
И смеюсь - ну, почти без оскала.
На часах без пяти.
Без пяти... Как - опять без пяти?
Время стронулось с места
И утром начнется сначала.
