Ещё одно произведение, с которого и началось моё творчество. Проза...

Он идёт. Твёрдым шагом, уверенно, не обращая внимания ни на что. Он идёт убивать. Он спокоен, он никуда не спешит… И за каждым его шагом чувствуется смерть. Он – Идущий По Трупам. Это не имя, не прозвище… это скорее звание, титул…
Он подходит к огромным, метра в три, воротам. На лице расцветает зловещая ухмылка, а затем… Раз – в его руках непонятно откуда возникают два массивных чёрных пистолета. Два - он прыгает. Такому прыжку позавидовали бы чемпионы по лёгкой атлетике... он с лёгкостью перепрыгивает ворота, и мягко приземляется за ними. В пяти шагах спиной к нему стоит охранник и разговаривает по телефону. Увлечённый беседой, он даже не замечает убийцу… Мощный удар рукоятью пистолета точно в темя – и охранник мешком опадает на землю. Убедившись, что во дворе больше никого нет, убийца подходит к дому.
В холле его ждали двое. Но ждали – это сильно сказано. Охрана и не подозревала о его присутствии. Идущий По Трупам с невероятной скоростью нанёс каждому по десятку ударов в голову и шею стволами и рукоятями пистолетов. Спустя семь секунд оба охранника были мертвы… Он же пошёл дальше. Ему был нужен всего один человек, и он не был виноват, что этот человек так хорошо охраняется…
Убийца шёл, методично зачищая первый этаж особняка. Цели на нём не оказалось. Он хмыкнул и двинулся на дальше. Сразу на втором этаже, в холле, по обе стороны от двери стояло два кресла. В каждом кресле сидело по охраннику, которые добросовестно дремали. «Жаль…» - пронеслась мысль за секунду до того как он спустил курки. Теперь у обоих охранников во лбу красовалось по аккуратному отверстию. Он вздохнул. Цель была за этой дверью. И цель спала…
Он поморщился. Он не любил убивать спящих. Это не было навеяно его силой, это было воспоминанием из той, прошлой жизни, от которой почти ничего не осталось…
Он помотал головой, отгоняя воспоминания, и осторожно толкнул дверь. Та оказалась заперта. В голове пронеслась мысль: «Мелочь, а неприятно…». Пронеслась и исчезла. С некоторых пор он привык не думать а действовать, и пока его всё устраивало. На лице вновь расцвела та самая ухмылка, как тогда, когда он подошёл к воротам. А затем он с невероятной силой ударил ногой по двери в область замка. Эффект оказался впечатляющим: замок, каким-то чудом оставшийся целым, вырвал солидный кусок дверного косяка, и дверь открылась нараспашку. Человек в постели подскочил, увидел его…
- Что ты здесь де… - договорить он не успел. Четыре пули пробили навылет его грудную клетку. Человек захрипел и осел на кровать. Убийца медленно подошёл к кровати прострелил голову лежащему на ней человеку. Теперь это был труп. Полноценный, мёртвый труп. Дело было сделано и можно было уходить, но он не торопился. Он выполнил свою задачу. Единственную в жизни задачу. Теперь он никто. В этом смысл жизни Идущего По Трупам. Он жив, пока жива его цель, но всё, что ему нужно, это её уничтожить. Ему даётся особое оружие, нечеловеческая сила и скорость, феноменальная реакция. По сути он становится неуязвимым, но в то же время и одержимым. Ему открываются тайны всех видов боевых искусств, но его жизнь зачастую очень коротка, потому, что цель Идущего По Трупам обычно долго не живёт…
Убийца обречённо опустил голову на грудь. Всё. Конец. Его жизнь кончилась. В буквальном смысле слова.
Во дворе он печально оглянулся на особняк, затем вышел за ворота и… растворился в воздухе. Его больше не существовало, но сила осталась. И она придёт к каждому, кто будет готов отдать всё – жизнь, рассудок, душу – ради смерти одного человека. Сила ждёт. Она всегда ждёт человека. Отчаянного человека. И обычно дожидается…

Ваш диагноз, господа и дамы?